Интересно, а если бы казахстанский автор издал что-нибудь вполне читабельное под каким-нить звучным псевдонимом - хвалили бы? Покупали бы?
Москвичи об алма-атинской книжке:
http://tupikin.livej...com/507028.htmlТЕРЯЯ НАШИ УЛИЦЫ
Увидел вот в Фаланстере такую книжку:
Альберт Спьяццатов. Теряя наши улицы. Алма-Ата, 2010.
Привлекла панковатая обложка и картинки внутри. Полистал, начал
читать. Подумал: ага, дня за три, не спеша, справлюсь. Но прочитал
быстрее. Втянулся.
***
Есть на свете "правильные" биографии и "неправильные". У меня вот
"неправильная". Я сначала получил среднее и высшее образование,
пореволюционерил в Перестройку, поработал фотокором, обычным
корреспондентом, замом главного и главным редактором газеты - и только
потом стал панком, побрился налысо и встал on the road.
А вот у лирического героя романа Альберта Спьяццатова "Теряя наши
улицы" биография "правильная": он вовремя первый раз сбежал из дома,
вовремя принял участие в подростковой уличной преступности, вовремя
завязал с ней, вовремя услышал панк-рок, вовремя попал за границу,
вовремя вернулся и создал с ребятами свою собственную панк-группу -
всё это до достижения им 20 лет.
Единственная осечка, которую он допустил - попробовал внутривенные
наркотики. Опиаты совершенно преобразили его жизнь в предсказуемом
негативном ключе, совершенно подчинили его себе на долгие десять лет.
Жизнь забрасывала эмоционального впечатлительного Алика в Китай и в
Киргизию, в Штаты и в Канаду, в Англию и в Италию и везде он, если и
не долбился ханкой и герычем, то нюхал кокс, сидел на спидах, курил
крэк, а уж шишки, пыль, просто траву...
Наркотики, в том числе тяжёлые, из числа тех ошибок, которые лучше не
совершать. Но - и это важно - из числа тех, что можно исправить.
Только вот штука в том, что многим не хватает на это жизни.
В один момент, вернувшись из дальних странствий в родную Алма-Ату,
столичный лавразийский город, лирический герой начинает набирать
номера пяти-шестилетней давности - пацанов из своего отрочества.
Восемь-девять номеров из каждых десяти ему, оказывается, уже не нужны
- в могиле, в могиле, в тюрьме, в могиле. Но даже и это не служит ему
предостережением.
Герой пробует клинику известного доктора, пробует сознательное
снижение дозы, пробует пересаживание на более лёгкие наркотики - всё
это не помогает, пока в дело не вступает его собственная воля, которую
он собирает по кусочкам, по осколкам, разбросанным по дюжине городов и
тысячам улиц. Улиц, которые он так хочет видеть своими, но которые
оказываются чужими всё снова и снова - в Азии, в Лавразии, в Старом
Свете и в Новом. За время скитаний тонко чувствующего молодого
человека начинает перестраиваться и вдруг распадается Советский Союз,
Британская Империя теряет последние камушки из своего заморского
ожерелья, взрывается кровавыми осколками Югославия, восходит к славе и
затем отстреливает себе голову лидер группы "Nirvana", на бывшей одной
шестой суши вскипает и сходит на нет волна малиновых пиджаков,
криптофашисты приходят к власти на Апеннинах, а Алик всё вкручивает
лампочки сам себе, всё занимается самообманом.
Впрочем, история и география здесь не главные и даже не второстепенные
герои - это всего лишь фон для строительства, потери и возрождения
человеческой личности, её базовых представлений о добре и зле, её
особенностей и неповторимостей.
Одна из этих особенностей греет душу лично мне и выражена она в
диалоге, состоявшемся в трудовом лагере полутюремного типа:
"А я не за правых и не за левых, Мирко. Единственное, что я знаю про
политику, так это то, что я власть ненавижу. Понимаешь, я любую власть
ненавижу.
- Так ты анархист, стало быть!
- Стало быть, анархист (...)".
А в целом он нормальный пацан, этот Алик с Алма-Аты. Он - справляется.
И теперь рассказывает, как можно справляться - другим.
Влад Тупикин
19-20 июля 2010 года, Москва