Сообщений в теме: 597

[_Солнце_в_холодной_воде_]

ухтыж, рад видеть здесь эти имена

Исенов и Туниянц в списке лучших наших поэтов. голосую за!

добавьте сюда еще Женю Барабанщикова и Айгерим Тажи, и будет весь список.

А я про них еще напишу

[Грамотеи]

А я про них еще напишу

ловлю вас на слове

[InJoyAndSorrow]

Сергей Есенин

Одно из знаменитых

СОБАКЕ КАЧАЛОВА

Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.

Пожалуйста, голубчик, не лижись.
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь, что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.

Хозяин твой и мил и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много,
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.

Ты по-собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.

Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было.
Но та, что всех безмолвней и грустней,
Сюда случайно вдруг не заходила?

Она придет, даю тебе поруку.
И без меня, в ее уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За все, в чем был и не был виноват.


Наткнулась в ютубе, на отрывок из фильма "Есенин" поэтическая дуэль Есенина и Маяковского, не знаю нравится, жаль всего фильма так и не посмотрела..

http://www.youtube.c...feature=related

[karink87]

Автор: я
Казахстан.
О, Казахстан, страна моя родная
Твоим просторам нету края
Тебе шепчу я заклиная
Не исчезай в веках
Тысячелетья ты существовал
Все испытания веков ты удержал
Ты на колени ни пред кем не пал
И ты не знаешь что такое крах.

Не судите строго. Это мой третий или четвёртый стих.

Третий или четвертый - это неважно! Главное развивать в себе творческие способности Кто знает, может вы скрытый талант Так держать!!!

[karink87]

Сергей Есенин
особенно Шагане, ты моя Шагане....

Я тоже люблю Есенина. Особенно вот это стихотворение:

Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь покинет дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.

Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветром в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.

И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком...
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.

[Снусмумрик]

80 лет назад не стало Маяковского.

Его предсмертная записка: «Товарищ правительство, моя семья – это Лиля Брик, мама, сестры и Вероника Витольдовна Полонская. Если ты устроишь им сносную жизнь – спасибо».

[Vizis]

наткнулась у друзей в библиотеке , открыла случайно и какое то непонятно ощущение после этого произведения
Маяковский - Утро
Угрюмый дождь скосил глаза.
А за
решеткой
четкой
железной мысли проводов —
перина.
И на
нее
встающих звезд
легко оперлись ноги.
Но гибель фонарей,
царей
в короне газа,
для глаза
сделала больней
враждующий букет бульварных проституток.
И жуток
шуток
клюющий смех —
из желтых
ядовитых роз
возрос
зигзагом.
За гам
и жуть
взглянуть
отрадно глазу:
раба
крестов
страдающе-спокойно-безразличных,
гроба
домов
публичных
восток бросал в одну пылающую вазу.

Есенина со школы до сих пор помню как буд-то вчера учила "Письмо к женщине" - и потрет юного Есенина до сих пор висит в моей комнате у родителей дома

[InJoyAndSorrow]

Есенина со школы до сих пор помню как буд-то вчера учила "Письмо к женщине" - и потрет юного Есенина до сих пор висит в моей комнате у родителей дома

Красивый был мужчина
У меня первая школьная "любовь" была похожа на него


Очень нравится у Есенина

Вижу сон. Дорога черная

Вижу сон. Дорога черная.
Белый конь. Стопа упорная.
И на этом на коне
Едет милая ко мне.
Едет, едет милая,
Только нелюбимая.

Эх, береза русская!
Путь-дорога узкая.
Эту милую, как сон,
Лишь для той, в кого влюблен,
Удержи ты ветками,
Как руками меткими.

Светит месяц. Синь и сонь.
Хорошо копытит конь.
Свет такой таинственный,
Словно для единственной -
Той, в которой тот же свет
И которой в мире нет.

Хулиган я, хулиган.
От стихов дурак и пьян.
Но и все ж за эту прыть,
Чтобы сердцем не остыть,
За березовую Русь
С нелюбимой помирюсь.

Интересно, в стихах, Есенин любил именно Русь, а у Пушкина Россия, и как видится разною любовью любили, и по разному видели ее...каждый по своему ...и в стихах очень чувствуется это.

Сообщение отредактировал InJoyAndSorrow: 16.04.2010, 22:36:17

[Lu - ka]

Приветик !!! Я тоже обожаю С. Есенина , надо же так тонко чувствовать природу , людское нутро , так тонко передать и грусть и радость и преданность ... Талант от природы ... Мне особенно нравятся эти два стиха :

Песнь о собаке

Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.

До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.

По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать...
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.

А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из ее щенков.

В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.

И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звездами в снег.

Корова

Дряхлая, выпали зубы,
Свиток годов на рогах.
Бил ее выгонщик грубый
На перегонных полях.

Сердце неласково к шуму,
Мыши скребут в уголке.
Думает грустную думу
О белоногом телке.

Не дали матери сына,
Первая радость не впрок.
И на колу под осиной
Шкуру трепал ветерок.

Скоро на гречневом свее,
С той же сыновней судьбой,
Свяжут ей петлю на шее
И поведут на убой.

Жалобно, грустно и тоще
В землю вопьются рога...
Снится ей белая роща
И травяные луга.

Так передать страдания и боль живого существа , которое и сказать - то ничего не может ... Почему - то именно эти стихи врезались мне в память со школьных времён ... дрожь пробирает когда читаю их снова ...

[Грамотеи]

Есенин - это, канэшно, хорошо

но не свежо, товарищи

его и так каждая собака в переулках знает

али скоро и всего Пушкина начнем перепечатывать тут?

[Грамотеи]

ухтыж, рад видеть здесь эти имена

Исенов и Туниянц в списке лучших наших поэтов. голосую за!

добавьте сюда еще Женю Барабанщикова и Айгерим Тажи, и будет весь список.

А я про них еще напишу

жду-жду

и где?

[Lu - ka]

Есенин - это, канэшно, хорошо

но не свежо, товарищи

его и так каждая собака в переулках знает

али скоро и всего Пушкина начнем перепечатывать тут?

Ну извините , если не в тему ... просто мне казалось что такие вещи вечны ...

Вот стих моего любимчика Григория Поженяна :

Когда идёт переучёт
последних зим и лет .
Не важно , кто пирог спечёт
и кто посмотрит вслед .
И не признанье и почёт
утешат душу , нет ...
А что поставится в зачёт ,
когда погасят свет .

Сообщение отредактировал ludovika1957: 18.04.2010, 05:21:17

[InJoyAndSorrow]

Фридрих Шиллер
Начало нового века

Где приют для мира уготован?
Где найдёт свободу человек?
Старый век грозой ознаменован,
И в крови родился новый век.

Сокрушались старых форм основы,
Связь племён разорвалась; бог Нил,
Старый Рейн и Океан суровый —
Кто из них войне преградой был?

Два народа, молнии бросая
И трезубцем двигая, шумят
И, делёж всемирный совершая,
Над свободой страшный суд творят.

Злато им, как дань, несут народы,
И, в слепой гордыне буйных сил,
Франк свой меч, как Бренн в былые годы,
На весы закона положил.

Как полип тысячерукий, бритты
Цепкий флот раскинули кругом
И владенья вольной Амфитриты
Запереть мечтают, как свой дом.

След до звёзд полярных пролагая.
Захватили, смелые, везде
Острова и берега, но рая
Не нашли и не найдут нигде.

Нет на карте той страны счастливой,
Где цветёт златой свободы век,
Зим не зная, зеленеют нивы,
Вечно свеж и молод человек.

Пред тобою мир необозримый!
Мореходу не объехать свет;
Но на всей земле неизмеримой
Десяти счастливцам места нет.

Заключись в святом уединенье,
В мире сердца, чуждом суеты!
Красота цветёт лишь в песнопенье,
А свобода — в области мечты.

[Грамотеи]

ну если так, то я скоро начну Гомера "Илиаду" выкладывать

а что, это тоже вечная поэзия

зы _Солнце_в_холодной_воде_, выходите уже! а то пасмурно как-то

[InJoyAndSorrow]

ну если так, то я скоро начну Гомера "Илиаду" выкладывать

а что, это тоже вечная поэзия

Лучше Данте "Божественную комедию"
Желательно с третьей части ее Ад, и Чистилище можно пропустить ....

Лучи того, кто движет мирозданье,
Все проницают славой и струят
Где - большее, где - меньшее сиянье.
Я в тверди был, где свет их восприят
Всего полней; но вел бы речь напрасно
О виденном вернувшийся назад......
Затем что, близясь к чаемому страстно,
Наш ум к такой нисходит глубине,
Что память вслед за ним идти не властна.
Однако то, что о святой стране
Я мог скопить, в душе оберегая,
Предметом песни воспослужит мне.

Сообщение отредактировал InJoyAndSorrow: 18.04.2010, 20:31:56

[Грамотеи]

ну если так, то я скоро начну Гомера "Илиаду" выкладывать

а что, это тоже вечная поэзия

Лучше Данте "Божественную комедию"
Желательно с третьей части ее Ад, и Чистилище можно пропустить ....

та ни...

шо страдать поэтической древней некрофилией?


для тех, кто в танке: есть и другие имена, окромя стихов, заученных в школе

зачем флудить о Пушкине и Есенине? их и так все читали, знают. любят (ну кто как)

давайте говорить о поэзии, созданной ну хотя бы за 20, а нет, пусть за последние 50 лет

а то будто поэтический провал между началом прошлого века и сегодняшним днем

[Вобейда]

Постить стихи не буду, но очень люблю Кедрина, Шефнера, Визбора, Окуджаву.

[InJoyAndSorrow]

та ни...
шо страдать поэтической древней некрофилией?
для тех, кто в танке: есть и другие имена, окромя стихов, заученных в школе
зачем флудить о Пушкине и Есенине? их и так все читали, знают. любят (ну кто как)
давайте говорить о поэзии, созданной ну хотя бы за 20, а нет, пусть за последние 50 лет
а то будто поэтический провал между началом прошлого века и сегодняшним днем

Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.

На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
1971 г.

[Козетта]

Анатолий Пшеничный.

Вспомню, назад оглянувшись,
Вспыхнувший снег колеи.
К санкам едва прикоснувшись,
Губы пристыли мои.
Бился я в бабкины ставни,
Вымолвить слова не мог.
Что ж не запомнил тот давний,
Памятный этот урок?
Женщину встретил. Иль в спину
Ветер меня к ней толкал?
Знал ведь, что насмерть пристыну,
А всё равно целовал.

[InJoyAndSorrow]

По заказу Грамотеи
Из наиболее современных (увы ушедших) и любимых мною поэтов

Бывшему другу
Расул Гамзатов


1
Противны мне люди с повадкою лисьей.
Сказать откровенно, я очень устал
От их удивительно правильных мыслей
И прорепетированных похвал.

Был друг у меня. Я любил его, верил,
Считал его чуть ли не братом родным.
Пред ним раскрывал я приветливо двери,
Я сердце своё раскрывал перед ним.

Каким простодушным я был вначале,
Как было доверчиво сердце моё.
Я говорил о своей печали
Тому, кто был причиной её.

Он восклицал: "Я долго не спал,
А уснул и увидел тебя в сновиденье!"
Я не думал, что лгал он, а он и не лгал:
Он полночи писал на меня заявленье.

Я ему говорил о своих врагах,
А он их другом был мне на горе,
Я ему говорил о своих друзьях,
А он мечтал меня с ними поссорить.

И делал это спокойно, без шума,
Неуловимый и скользкий, как ртуть.
А я до сих пор не могу придумать,
Как мне уваженье друзей вернуть.

Я не знал, что речи друга фальшивы,
Я шёл и верил ему, любя,
А теперь стою на краю обрыва,
Кляну его и ругаю себя.

И правда, когда замыкается круг,
Прозревает слепец, трезвеет мечтатель...
Был друг у меня, и умер мой друг,
Живёт на земле мой враг, мой предатель.

2
Наивное сердце моё, почему
Ты так доверчиво? Ты готово
Открыться пред тем, поверить тому,
Кто согреет тебя ласковым словом.

...Он называл меня другом заветным,
И ты тянулось к нему, к врагу.
Я не видел лжи, что была заметна,
Как чёрная палка на белом снегу.

Порой мне казалось сладким питьё,
В котором было яду немало.
Я, не чувствуя, брался за остриё,
Считая его рукояткой кинжала.

Глупец, я в зле не чувствовал зла,
Хотя распознать его было просто.
Похвалой мне казалась его похвала,
Я верил в рукопожатья и тосты.

Я весел, если чему-нибудь рад.
Я угрюм, если чем-нибудь озабочен,
А он – актёр, у него смеющийся взгляд,
А в сердце злоба клокочет.

Он ставил капкан мне и был готов
Вести меня, усыпляя сомненья,
С улыбкой во все тридцать с лишним зубов
За минуту до моего паденья.

Он говорил мне про Гейне и Блока,
Иным восхищаясь, иное кляня,
Он глядел на меня немигающим оком,
Он знал мой характер лучше меня.

3
Я не умру от твоего обмана.
Был друг – и нет... Утешусь. Не беда.
Но у меня осталась в сердце рана,
И я боюсь – осталась навсегда.

Тяжёлый груз взвалил ты мне на плечи,
Я старше и угрюмее теперь,
И кто б с улыбкою ни шёл навстречу:
"Не ты ли в нём?" – я думаю теперь.

Ты мир мой не замазал чёрной краской,
В моей груди не погасил огня,
Но, научив глядеть на всё с опаской,
Ты сделал недоверчивым меня.

Я разорву страницы писем гладких,
Я позабуду дни разлук и встреч.
И лишь портрет, где ты с улыбкой сладкой,
До самой смерти буду я беречь.

И пусть всегда он будет мне укором.
Пусть он стоит (спасибо за урок),
Как чёрный придорожный столб, который
Нам говорит о трудности дорог.

Отец мой знал забавные примеры
Того, как достаётся простакам.
О бдительности пел он пионерам,
И у костров о ней читали нам.

Усвоил я немало мудрых правил
Из слов друзей, учителей, отца,
Но нынче ты меня понять заставил
Всё то, что не постиг я до конца.

Козетта, стих понравился Анатолия Пшеничного.
....

Сообщение отредактировал InJoyAndSorrow: 18.04.2010, 23:06:19