из-за угла, кто-то стоит у меня за спиной. Мне кажется, на меня всё время смотрят глаза, глаза с огромными чёрными зрачками. Наверное, я схожу с ума, но продолжаю стрелять. У меня дрожат руки... Неделя... Вторая... Я правда схожу с ума, ощущение тревоги растёт, что-то давит на грудь. Что-то душит. Когда я иду по улице, бьются фонари, осыпая меня колким градом осколков. Фонари, которые стояли тут много лет. А наутро они снова целые, а вечером снова и снова бьются. Ещё неделя... Что это? Замкнутый круг? Есть выход, выход есть... должен быть. А я всё стреляю. И из дня в день одно и то же. Как я не замечал этого раньше? Та же боль, мечутся тени. Не вырваться... не вырваться... Стрелять, стрелять. Но как же дрожат руки. В сумерках тени мечутся по стенам. Я стреляю по ним, он умирают и появляются снова. Ещё несколько дней... Я пропал, я нарушил главное правило, я сам заглянул в эти глаза. По настоящему. Я не смог больше чувствовать это взгляд и не оборачиваться. И вот-вот придут они. Люди, которые вообще ничего не видят. Вчера разбились мои чёрные слепые очки, ещё одна ошибка. Неужели это случайность? Совпадение? Я не верю в совпадения... Вчера они пришли. В чёрных слепых очках, с холодными пластилиновыми улыбками. В меня стреляли. В упор, прямо в глаза. Я не знал, что это так больно. Теперь я не могу стрелять сам. Не могу... Как страшно ночью, когда нет охоты. Как душит темнота. И эта тревога. И блики теней на стене. Больше не могу стрелять. Разучился, нет сил... Дрожат руки, слепну... Есть выход, как я не мог догадаться раньше?... Какой красивый город с такой высоты. Мёртвый, но красивый. Глубокий. Господи, это не город, а море. Высохшее мёртвое море. С ядовитыми испарениями, которые поднимаются со дна. Нет, это не море. Это огромный бескрайний мёртвый океан. Я не вижу где он кончается. Это океан, со светящимся ветром. Как сохнут губы, этот солёный мёртвый воздух. Этот замкнутый круг. Выход есть. Терять нечего, стрелять я не могу больше... Никогда не смогу. Это в меня стреляли. И будут стрелять снова. Не знаю кто. Кто-то толкает меня сзади... Выход есть... Какой холодный ветер... Я ещё могу думать... Но, похоже, у океана нет дна... Только бездна... Падать... Падать... Какой-то серый коридор и снова мёртвый город. Не могло всё быть так просто. Нет выхода. Замкнутый круг. Выходя в одну дверь, возвращаешься в другую. У океана есть дно. Полёт слишком короткий, чтобы успеть. Успеть... И всё сначала. Снова дно. Холодное, сумрачное. Замкнутый круг. Я снова в Мёртвом городе. Ночь. И они стреляют из-за углов. Прямо в мои огромные чёрные зрачки. Я не верю, что когда-то был там, за углом и стрелял, стрелял... Это не выход, и то, что я сделал прошлой ночью, тоже не выход. Замкнутый круг. А они всё стреляют и стреляют...
* * *
...Теперь с нами умирает ещё один. Каждую ночь. Я заставила его уйти. Уйти и вернуться. Чтобы понять. Легче не стало. Никому. Только фонари всё бьются на ночных улицах. В мёртвом городе. Нас будет больше. Я знаю. Они приходят каждый день. Разочарованные таким коротким полётом. Они приходят, поняв, что это замкнутый круг. А из-за углов всё стреляют.
Когда океан высыхает, он становится похож на огромный замкнутый круг. Сухой, ядовитый. Он светится странным зелёным светом и дна почти не видно. Но от края до дна, меньше десяти минут полёта. И всё начинается снова. Когда высыхает океан...
© Ника