Войти
Регистрация
Тема закрыта
странно...а если не молишься на Майка...то в АД попадешь???и за это ей награда - РАЙ
Львы!!!мурчим в прайде
Автор FreeLancer, 30.10.2003, 14:12
Наверх
#17949
Отправлено 08.04.2008, 15:03:56
Money Mike
-
- В доску свой
- 2 997 сообщений
Читатель
нет, в РАЙ попадают за то что молиться Богу, а не на меня, а Ла ла молится Богу чтобы у меня все было хорошо, а награда ей будет такая какую она захочетстранно...а если не молишься на Майка...то в АД попадешь???
и за это ей награда - РАЙ
Наверное, это мой рай -
Искать его отражение
В предметах черного цвета,
И слышать в голосе май
#17954
Отправлено 08.04.2008, 15:47:20
Money Mike
-
- В доску свой
- 2 997 сообщений
Читатель
Я не знаю, бывал ли ты в Алмате, или,
Тебя в столицу Казахстана пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти...
Переходы,
Как Алматинские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает..
Немного умирает каждый попадая сюда...
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой - необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой - это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп..
Переходы,
Как алматинские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает...
Немного умирает каждый попадая сюда...
Тебя в столицу Казахстана пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти...
Переходы,
Как Алматинские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает..
Немного умирает каждый попадая сюда...
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой - необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой - это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп..
Переходы,
Как алматинские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает...
Немного умирает каждый попадая сюда...
Сообщение отредактировал Money Mike: 08.04.2008, 15:48:52
#17959
Отправлено 08.04.2008, 15:59:34
Money Mike
-
- В доску свой
- 2 997 сообщений
Читатель
это вообще кафный текст
Кто-то прячет под подушку, а я держу в постели,
Мне спокойней проводить свои ночи с нею.
Всегда добавит веса моим аргументам это,
И уравняет с любым, даже с президентом.
Я с ней больше, чем просто есть на самом деле.
Она пристрелена, как и мой язык пристрелен,
Она с характером, как и мой характер в теле,
И всегда будет являться моим продолженьем.
Еще подростком я мечтал об этом.
Кто-то из опытных мне даже помогал советом,
Подбирал модели, брошенные кем-то было,
Но это ни к чему хорошему не приводило.
Нет.
Холодная сталь в моих руках теплеет,
Она покорна, ведь умею обращаться с нею,
Она жестока, если я жесток перед врагами!
Если бессильны слова – заговорит с вами.
Мое оружие – мое продолжение, пока оно в моих руках я в себе уверен,
Но нельзя решить всего на свете только пушкой.. Моя женщина – мое оружие!...
Мое оружие – мое продолжение,
Моя защита, в которой можно быть уверенным!
Мое оружие знает, когда приходит время
Для действий, отбросив лишние сомненья.
Мое оружие – огонь, укрощенный мною,
Любые споры разрешаются ее обоймой.
Но не использую в банальном споре, как попало,
Ведь на двоих итак дерьма хлебнули мы немало,
И пусть друзья считают – не к добру она со мною,
Им не понять, что чувствует без боя старый воин!
Ее ошибки и мои ошибки – спора нет,
Ведь стреляет человек, а не пистолет!
И если я ограблю – она со мной ограбит,
И если я не прав – она меня исправит,
Если меня не станет – станет мной!
Пойми меня, прости и успокой...
Мое оружие – мое продолжение, пока оно в моих руках я в себе уверен,
Но нельзя решить всего на свете только пушкой.. Моя женщина – мое оружие!
Если достанется другому, то после смерти,
Если предаст, то я прощу, но не предаст, поверьте.
Если окажется без сил – я бессилен тоже,
Я помогу, ведь и она всегда поможет.
Жизнь может стать ненужной, если со мной не будет моего оружия,
Я сильный, но каждому мужчине нужно, чтобы рядом с ним было главное оружие.
Кто-то прячет под подушку, а я держу в постели,
Мне спокойней проводить свои ночи с нею.
Всегда добавит веса моим аргументам это,
И уравняет с любым, даже с президентом.
Я с ней больше, чем просто есть на самом деле.
Она пристрелена, как и мой язык пристрелен,
Она с характером, как и мой характер в теле,
И всегда будет являться моим продолженьем.
Еще подростком я мечтал об этом.
Кто-то из опытных мне даже помогал советом,
Подбирал модели, брошенные кем-то было,
Но это ни к чему хорошему не приводило.
Нет.
Холодная сталь в моих руках теплеет,
Она покорна, ведь умею обращаться с нею,
Она жестока, если я жесток перед врагами!
Если бессильны слова – заговорит с вами.
Мое оружие – мое продолжение, пока оно в моих руках я в себе уверен,
Но нельзя решить всего на свете только пушкой.. Моя женщина – мое оружие!...
Мое оружие – мое продолжение,
Моя защита, в которой можно быть уверенным!
Мое оружие знает, когда приходит время
Для действий, отбросив лишние сомненья.
Мое оружие – огонь, укрощенный мною,
Любые споры разрешаются ее обоймой.
Но не использую в банальном споре, как попало,
Ведь на двоих итак дерьма хлебнули мы немало,
И пусть друзья считают – не к добру она со мною,
Им не понять, что чувствует без боя старый воин!
Ее ошибки и мои ошибки – спора нет,
Ведь стреляет человек, а не пистолет!
И если я ограблю – она со мной ограбит,
И если я не прав – она меня исправит,
Если меня не станет – станет мной!
Пойми меня, прости и успокой...
Мое оружие – мое продолжение, пока оно в моих руках я в себе уверен,
Но нельзя решить всего на свете только пушкой.. Моя женщина – мое оружие!
Если достанется другому, то после смерти,
Если предаст, то я прощу, но не предаст, поверьте.
Если окажется без сил – я бессилен тоже,
Я помогу, ведь и она всегда поможет.
Жизнь может стать ненужной, если со мной не будет моего оружия,
Я сильный, но каждому мужчине нужно, чтобы рядом с ним было главное оружие.
Количество пользователей, читающих эту тему: 4
пользователей: 0, неизвестных прохожих: 4, скрытых пользователей: 0
