две миниатюры

Немного осени в этот дождливый день.

Лето, ноябрь

Ближе к полуночи я вышла на дорогу. Было холодно, несмотря на лето. Горный воздух почуял-таки свою добычу, я вся сжалась, но быстро пошла по дороге. Мимо проезжали огромные двухэтажные автобусы, нет, здесь не Англия.. Я просто немного потерялась во времени, то должно быть девять вечера.. А потом - Луна уже высоко..
Я шла в девять, и в пять, и в четыре, и Луна была, и всё так же, и всё такой же, самой, рукой подать.. Наверно, и в пространстве тоже. Я шла подальше от корпусов, к самому безлюдному месту, на старый пляж. А впереди шел человек. В двадцати шагах, и ни разу не обернулся. Его ждут жена, дети, он, наверное, из местных, какое ему дело до меня. Или - он сейчас обернется на полсекунды, посмотрит на идущую сзади, подумает ни о чем, и пойдет дальше. Придав походке легкость и целенаправленность, я подумала, какое мне дело до него. И всё-таки: Что я делаю здесь? а Ты там?.. Но больше всего я не хотела, чтобы кто-нибудь остановился рядом. Никто не остановился.
Я дошла. Села и закурила. Мне неловко, что я одна, да еще курю. Черная гладь озера - пролитая нефть, звезды смотрят наискось, музыка из динамиков. Ветер.. Расскажи мне, в чем смысл, когда его нет. - Дошла, села, закурила. Ветер.. И это всё? Луны не видно. Ветер.. Вете.. Человек в белом. Это ведь дальние огни. Пыль. Ветер? Я вижу в небе кружение листьев, города, размытые лица, проезжающие автобусы; из окна смотрит кто-то, я машу ему. Я жду, когда прольются первые дожди. Уже ли ноябрь?! У берега, греясь единственной сигаретой, сидит, еще и в красном, рыжем, лишь его тень.
Полнолуние, а здесь так часто падали звёзды, почему ни одной, хм..

- Можно мне сесть рядом с вами?
- Да.. (нет)
- Вы, может, хотите побыть одна?
- Нет, делайте, как хотите. Садитесь..
Садится неуверенно.
- Вы кого-то ждете?
- Нет.. (да) Я смотрю на звёзды. Я ведь смотрю на звёзды.. жду..
Он будто не верит, не обращает внимания, будто "зачем?"
- Это были вы?.. На дороге. Я шел за вами. Это, кажется, ваше, - даёт мне серенький камушек, держит его, словно сокровище, двумя руками, - Вы обронили. Еще горячее..

Где-то в полночь. Я стою на пустынной дороге. Вокруг горы картинно вырисовываются на фоне ночного неба. Звезды плотной паутиной накрыли бледну-землю. Рядом озеро. Рядом океан. Ветер сбивает локоны, пробираясь за ворот, щекочет, холодно. Безлюдно. Вдалеке играет музыка. Я не пойду. Я остановилась. Замерла на мгновение, охваченная необъяснимой тоской. И впервые во весь голос я прокричала Твоё имя, будто выдохнула миллиарды звёзд.
Вдыхаю осенний воздух.



а это самое любимое про "Осень", автор Евгений Чемякин. фото А.


Улицы курят дымом павшей листвы. Наверное, пришла осень. Со своим изможденным лицом, по которому стекают слезы дождя, со своим платьем из цветных листьев, сквозь которое просвечивает тело земли.
Мальчик, который сидел в переходе, одел еще одну рубашку и резиновые сапоги. Не то, чтобы холодно, просто... привычка. Да и жальче он стал выглядеть – неумытый, в резиновых сапогах, старающийся извлечь звуки из старого и сломанного аккордеона. Ты прошел мимо и стыдливо опустил глаза. А потом поднялся из перехода и поежился. От холода?
Успевай. Это последний шанс пройти без головного убора. Последний вдох теплого воздуха. Последний гимн высокого солнца. Последний... Последний... Первый? Первый последний крик улетающих птиц. Первый иней на лужах. Первый упавший лист. Первый грустный вздох за спиной.
Ты снимаешь трубку, набираешь номер и слышишь только короткое: осень-осень-осень...
Грязь, в которую ты наступил утром и долго потом ругался, к вечеру засохла и сохранила твои следы. А ты прошел рядом и даже не заметил. В подошве ползали два муравья. Они знали, что надо успевать и успевали.
Твой друг сидел на окне и сочинял стихи. Ты их слушал и хотел взлететь. Только дождем прибило крылья, намочило перья, и ты пошел в ванную, лег в горячую воду и слушал, как в кране течет дождь. И все чего тебе хотелось – снять трубку и услышать длинное: весна... весна...