из детства....

На уголке стола лежит яблоко…
Мой любимый «белый налив». Душистое, чуть прозрачное на срезе. Оно возвращает меня в детство. Прямиком в начало августа-двадцать-лет-назад…
В огород утром. Когда сияет роса на траве. И я босиком напрямик, уверенно шагаю через грядки с укропом и луком, морковкой и свеклой, собирая росинки краешком юбки - к заветной яблоне.
Вот они… Упавшие за ночь яблоки. Те самые, что стучали, скатываясь по крыше терраски и заставляли вздрагивать во сне.
Ароматные…
Непередаваемо…

Только утром, упавшие час-два назад, умытые росой, освещенные первыми ,еще прохладными лучами солнышка, яблоки могут пахнуть так. Уже к обеду их запах станет чересчур настоявшимся и чуть кисловатым, прогретые солнцем бока станут подвялыми немного. И уйдет еще что-то… То, чему названья нет. То, за чем я иду через грядки. То ради чего я встала и вышла в огород в одной тоненькой ночной рубашке, рискуя вызвать недовольство бабушки. Надо спешить, пока оно еще здесь. Успеть к сверкающим росинкам и почувствовать их сладковатый привкус на языке. Успеть к аромату раннего утра, с явно различимой ноткой запаха ночных цветов, далекого костра. Успеть, пока еще не проснулся город и нет неугомонных птиц.
Я спешу и шагаю через грядки…
Чтобы потом, зажав в кулаке такое яблоко, вернуться за как всегда в последний момент забытой на кровати кофтой, накинуть ее на плечи, и бегом вернуться обратно.
…Теперь не спеша сидеть на лавочке в огороде. Перекатывать в руках яблоко. Подносить его к губам и нежно целовать. Вдыхать аромат. Смотреть на сеточку солнечных бликов на траве. Слушать птиц, проснувшийся ветер, шуршащий листвой яблони над головой.
Чувствовать как изнутри поднимается улыбка. Как она сама разглаживает морщинки на лбу и приподнимает кончики губ. Как начинают сиять глаза, как становятся мягче и пушистее волосы, сами складываясь в прическу наилучшим образом. Уже не спеша. Никуда не спеша откусить первый кусочек. И ждать пока он растворится внутри....
На уголке стола лежит яблоко…