Войти
Регистрация
1
Щелчок где-то в левом виске,
Он с гулом и ветром в затылок.
Год минул, но ноги в песке,
В паху кровоточит от вилок.
Мой триггер: весь в чёрном и Б-г,
Ему не опора, не вектор.
Его Эверестом порог,
Моё и не время, не место.
Но всех, кто и за, и никак...
Сметёт эта скука и вОды,
Из постгуманизма, клоак -
Политиков, банд архи-сброда.
Останутся только стихи,
И выживут лишь интроверты,
Январь и щелчок.. У двери.
Рюкзак. Ноутбук. Документы.
