Войти
Регистрация
1
Мы не умрём уже в двадцать семь,
Не Моррисон и не Курсон.
И в тридцать восемь не ляжем в гель,
Из формалина, ста трав и смол.
Мы для ковида не цель, не блажь,
На нас искра задохнулась в дым.
И шар воздушный нашёл гараж,
Для ПМЖэ: где тосол, чаны.
И скука смертная в "Хорошо.
Сегодня. Завтра. На выходных".
Супы турецкие и харчо,
Приелись с тоннами куркумы.
И бег по кругу, не лабиринт,
За мандарином, халвой, дор блю.
Под позабытый и стёртый хит.
Про их Париж, коматоз, зарю.
Хайку на прочтённое.
Серым утром год
Догорит в душе моей.
Пепел, дай мне свет!