Войти
Регистрация
1
Меня никогда не отпустит,
Не грипп ведь, не дура- хандра.
И там между рёбрами густо:
" Сель - это к пророку гора".
Меня никогда не отпустит.
И дело не в контуре стран.
И в пост- травматическом "пусто",
Из бронзы мой само-аркан.
Меня никогда не отпустит.
Так ветки ласкает топор.
Нет кружев, объекта искусства.
Разодранный есть разговор.
Меня никогда не отпустит.
А вас не накроет харт-шторм.
До воя. До рыка. До хруста:
" Да.. Бог с ним. Не надо. Пшёл вон!"
Меня никогда не отпустит.
И с этим мне жить и дышать.
Из пепла, щебёнки и дуста,
Янтарь цвета солнца ваять.
Не грипп ведь, не дура- хандра.
И там между рёбрами густо:
" Сель - это к пророку гора".
Меня никогда не отпустит.
И дело не в контуре стран.
И в пост- травматическом "пусто",
Из бронзы мой само-аркан.
Меня никогда не отпустит.
Так ветки ласкает топор.
Нет кружев, объекта искусства.
Разодранный есть разговор.
Меня никогда не отпустит.
А вас не накроет харт-шторм.
До воя. До рыка. До хруста:
" Да.. Бог с ним. Не надо. Пшёл вон!"
Меня никогда не отпустит.
И с этим мне жить и дышать.
Из пепла, щебёнки и дуста,
Янтарь цвета солнца ваять.
