Войти
Регистрация
1
Не своих, не чужих, только каша.
Из опилок и стружки чугунной.
Унитаз, на который жизнь пашешь.
Чтоб мясцо, фрукты, макулатура.
"Ничего от тебя не зависит.
Ни в стране, ни на глобусе. Пена.", -
Говорит мне старинный приятель.
Он не верит уже в перемены.
И не водки нельзя, и не виски.
Всё вокруг стало вредным и постным.
И пугают весной журналисты.
Ванги пишут " а, год високосный".
И так похер. Вот, именно, похер.
На большие и малые споры.
На всех левых и правых, и между.
И на будни, и на " хэппи энд - горы".
Страсти все улеглись илом в Ниле.
И врагов, как себя, чаще жалко.
К чёрту шоу и срачи в эфире.
Тишину бы поймать на Камчатке.
Не своих, не чужих.. Поле в море.
И под сорок, а всё в гугла угол.
Я вбиваю: "Ну, где ж в этом мире,
человек сильнее, чем дуло?
