Войти
Регистрация
1
Глючила фэйсбучина,
Позвонить бы кучерам,
И к цыганам, в дом, где леди.
Ночью холки рвут медведям.
Достоевский наш в печали,
Ночью черти с ним играли.
Он продул и дом, и сад.
Книги будущие ...Ад.
Не печалься, Федя, гений
редко - царь, и сто имений,
не его ; Ведь Всё от Бога,
ум, любовь, деньга, дорога.
Ты не мытарь и не в блуде,
но понять обязан - судьи,
Лишь у стоп Его и сына.
На земле, Фемидка псина.
Ей отпишешь поле с гречкой,
Приведёшь коня. Уздечку
и седло подаришь - любит.
Всё простит и приголубит.
Ну, к цыганам? Песни? Пляски?
Эх, писатель. Ты не сказки
пишешь детям. С мишкой бурым,
подерешься, не халтуря.
Под настойку с клюквой,
свинки, и икры, и осетринки,
Очи чёрные, романсы..
и гаданье на пасьянсе.
И пока петух в молчанье:
радость, боль, порок, отчаянье.
За Христом по водной глади..
путь к спасенью будет найден.
