А может быть, это был просто ветер?

Порой переходя, через улицу вспоминаешь о ней. И все! Думаешь, остаться, что ли стоять, здесь, по середине перекрестка. Забыть о том куда идешь, зачем идешь, кто я, что есть движение, заставляющее идти тебя вперед. Одно лишь чувство.... чувство необходимости остаться наедине с ней, с её образом, возникшим так внезапно, словно снег теплым июльским днем, и так четко, как тень на белоснежной стене...
Я не могу её упустить, я не могу потерять этот запах весенних цветов.... эти темные глаза.... О господи! Ведь столько строк исписал, столько троп исходил в поисках этого взгляда и родной улыбки....
НЕТ! НЕТ!!! Я не позволю, тебе, о господи, забрать её у меня! Да будь ты самим дьяволом, не дам стереть её... я лучше умру, но рядом с ней, держа её за руку и чувствуя её дыхание.... ну и пусть что, только в воображении...

Она улыбается.... машет мне рукой...

...она улыбнулась...улыбнулась МНЕ......



Темнота... Глухой стук, умирающего сердца...

Мое тело лежит на обочине... Какие-то люди вокруг.... А мне все равно, я был с ней, я улыбался вместе с ней и умер, не отрывая от неё взгляда.... Её глаза, самые красивые на этой земле....пожалуйста, берегите её..... Прощайте....

А может быть, это был просто ветер?